EL LAGO

Existe un lago en Hungría que dicen que tiene un pueblo fantasma. No se si lo han visto. Posiblemente. De hecho hay una imagen dando vueltas en internet. Si deciden buscarla , este texto ya no va a tener sentido. La desventaja de escribir en tiempos de modernidad virtual. El tiempo es lo que parece haberse detenido en ese lago húngaro. No es muy grande, ni tiene agua cristalina ni tampoco posee animales que el común de la gente llama '' raros''. Es un lago común y corriente. No. No es común. En el medio del agua hay una pequeña isla con un decenio de árboles que , tengo que confesar, desconozco. Árboles altos. Muy altos, con muchas ramas y muchas hojas, las cuales, recién comenzado el otoño tienen un color anaranjado, similar al del sol cuando se despierta, o cuando se está yendo a dormir. La verdad es que con eso la visita está completa, pero hay algo más. La maravilla de ese lago y esa isla, lo misterioso de ese lugar radica en cuatro cabañitas de madera que tienen un tamaño muy pequeño. Es el tamaño perfecto para un hombre adulto. Como está escrito anteriormente, la mejor época para visitar el lago es el otoño, al amanecer. El sol levanta el rocío de las frías noches de Europa del este para convertirlo en vapor, que luego será niebla. Ésta se levanta hasta tapar las altas copas de los árboles sin nombre dando al lugar un aspecto lúgubre, como todo lo que rodea a Europa del este.La verdad que es un cuadro en si mismo. En ese instante debería aparecer un lienzo enorme que inmortalice esa imagen para siempre, aunque hoy por hoy, si un fotógrafo tiene talento, convierte una fotografía en arte. Conozco una chica con ese don. Esas cabañas son el pueblo fantasma, pero puedo asegurar que eso es falso de toda falsedad. Cuando uno ve esas cabañas en ese lago húngaro , ve a sus habitantes en la completa soledad, con sus familias quién sabe donde. Imaginen el peso sobre esos fuertes hombros de pescador. hombres que se aventuraban a vivir una temprada lejos de todo, aislados, solos con su fuerza, su ropa, su bote y su cabaña. Imaginen los lazos que se han creado en el pueblo, en esa isla, en ese lago de Hungría.

PSEUDO POSEÍA

El lapiz corre temeroso por el papel. El sonido de la T.V envuelve el ambiente. Las sillas vacías. El presente doloroso. El silencio que grita en la casa. Los recuerdo que brotan como el agua de un geiser. La vida se vuelve sinónimo de rutina. La unión del humano es la muerte. Todos vivimos una existencia inauténtica. Todos negamos la muerte. Todos buscamos evitar lo inevitable. Todos nos perdemos en el camino. Vivir una vida plena debería ser el objetivo. Nadie puede morir por uno. Vive, solo vive.

BELLO Y COTIDIANO

El patio colorido de la casa de Tablada 61 es un enorme lienzo que merece ser admirado. No se con qué ha sido pintado ni se por qué fueron usados esos colores. Sólo se que es una obra de arte, tomando al arte como algo subjetivo y personal. Curiosa necesidad la del humano de convertir en arte el mundo al cual ha sido arrojado. Curiosa porque el hombre, desde el momento en que abre sus ojos y se convierte en observador de su realidad hasta el momento en que los cierra para convertirse en la nada o en el todo, ve al mundo en colores y el mundo es de por sí un arte. Sin embargo, el humano se ha embarcado en una cruzada para hacer del mundo , perdón, de su mundo, un lugar mas bello al mundo al cual fue arrojado. El arte es belleza en su estado mas puro. Para otra ocasión quedará la discusión sobre si la belleza es un valor universal, un valor personal, sobre si existe o no. No es momento ni estas hojas son el lugar. El arte es belleza. Desde " La piedad" de Miguel Ángel o " La Mona Lisa" de Leonardo hasta el patio de la casa de Tablada 61.

SUJETADO

Lo que uno busca en la vida Es caminar el camino más seguro. Está marcado, no tiene sobresaltos Pero ese camino no trae la felicidad. Lo esencial de la vida, Lo más profundo y bello Está frente a nuestros ojos Solo que no lo vemos. Romper estereotipos. Romper cadenas culturales. Romper los prejuicios. Romper los sometimientos sociales. Des – sujetarnos nos hace libres. Des – sujetarnos nos hace nobles. Des – sujetarnos nos hace honestos. El des – sujetarnos nos hace mejores.

PERDERSE

El aire transparente del verano. El rocío que deja la noche en el pasto. El sol que asoma sus tibios rayos. El cielo se ilumina despejado. Las mañanas veraniegas en los pueblos de la pampa húmeda argentina suelen tener características muy especiales, y me atrevo a decir con toda seguridad que esas mañanas son más que disfrutables para un niño, aunque eso lo aprenda después, cuando ya no las disfruta, no porque no tenga el goce, sino porque ya no asiste al lugar. Dicen quienes saben que es por una cuestión de maduración que uno ya no asiste a esos lugares. Dicen que crecemos, pero para mí es porque a medida que la vida avanza, cada vez duele más volver a esos lugares y a medida que la vida avanza, la vida nos quita personas que hacen especiales esos lugares y momentos. No me quiero perder. O sí. Me quiero perder. Me quiero perder de nuevo en esas mañanas maravillosas de señoras barriendo la vereda, mi abuela yendo al mercado del pueblo a comprar papas, huevo, carne para hacer milanesas y el vino infaltable de mi abuelo. Pobrecito, tomó tanto en su vida que se terminó durmiendo en la eternidad por una enfermedad producto de aquello. Basta, no me quiero detener en eso, porque siento que juzgo a una persona por sus actos, y no soy quién para hacerlo. Me quiero perder en los pelotazos en la pared del galpón , en la guerra de piñas entre las ramas de los enormes eucaliptus que cuando los trepás te llenán de savia, en el ring raje, internarnos en los campos para intentar la venta de alimento balanceado para los ganaderos. Puedo asegurar que esas son las mejores mañanas para la niñez. Imaginá el resto del día.

PSEUDO POESÍA

El agua de un mate que atraviesa mi garganta El sol del anochecer da sus últimas luces No corre aire por No corre nada Los males de amores que no terminan El sueño que queda trunco Nos quedamos sentados esperando un milagro El milagro que nos acomode nuestro mundo Cuál es el verdadero mundo? El desamor, la frialdad, el dinero como Dios Los sueños, los colores, la vida que nos da Dios. En el mundo convergen sentimientos y sensaciones El mundo es cruel, hostil y despiadado Nos condena a la mediocridad de ser olvidados La lucha es el motor que nos impulsa a otra cosa A un mundo cambiado A un mundo mas justo A un mundo mas igualitario

DESTALENTO

Siempre quise pintar. Desde pequeño sentí una fascinación con la pintura que tiene orígenes desconocidos. Quizás sea una reminiscencia que trajo mi alma desde el mundo de las ideas, suponiendo que Platón estaba en lo correcto. No lo sé. La cuestión es que desde pequeño los cuadros producen algo en mí que no puedo describir con palabras. Me puedo quedar horas mirándolos, observando cada trazo, cada linea, cada milímetro de pintura. Con esto tengo sensaciones encontradas que convergen en mi persona y que siempre se decanta en la frustración. Desde chico quise probar, y descubrí que no tengo ningún atisbo de talento pictórico, ni de dibujo, ni de nada que tenga que ver con las artes visuales. En resumen, soy un inútil, quizás el mas inútil. Con la lectura pasa algo similar, pero a diferencia de la pintura, descubrí que tengo cierta facilidad de palabras y puedo escribir textos medianamente coherentes , y es algo que me llena de placer y felicidad. Con la pintura en cambio, chocan 2 océanos, por un lado el placer de ver una pintura y admirarla, y por el otro, la inmensa frustración de no poseer la capacidad de realizarlo. Siempre voy a llevar conmigo este destalento, palabra que acabo de inventar y que representa fielmente mi relación con el arte visual.