EL TROVADOR

Soy un trovador, ando cantando canciones por la vida. Canto canciones que nadie escucha. Soy un trovador que va de castillo en castillo. Canto una canción que nadie oye. Me muevo constantemente buscando al corazón de León. El trovador toca su instrumento y su canción. Soy un trovador que toca su instrumento. Una lapicera que escribe letras desprolijas. Palabras sin sentido construidas.

EL ARTE DEL CUCHILLO

Una sola vez vi a un hombre forjar un cuchillo. Tenía unos ocho o nueve años y fue durante un verano. Toda mi infancia fui de vacaciones al pueblo donde viven mis abuelos. Criado en una ciudad, esperaba con ansias cada verano para ir hacia ese lugar y hacer vida de pueblo. Levantarse temprano con el canto de las chicharras que anunciaban un calor sofocante típico de lugar húmedo, desayunar chocolatada fría, ir al mercado a comprar las verduras y la carne para el mediodía, y a la vuelta pasar por la panadería a comprar el pan. Las tarde eran de fútbol, salvo que lloviera y el barro, combinado con el reto maternal de la abuela, no permitieran juntarse a jugar. Una de estas tardes, las lluviosas, acompañé a mi abuelo a tomar mates a un taller de herrería que quedaba a la vuelta de su casa. A esa edad me encantaba ir a las charlas de los mayores y sobre todo en el pueblo. Esos hombres no guardan las formas ante un niño. Hombres duros, de asado, vino y mucho trabajo, no contemplan la inocencia de la infancia sino todo lo contrario. El niño debe aprender de ellos. El taller, recuerdo, estaba muy sucio. Me llamó la atención la tierra en el piso. Retazos de hierros se dispersaban por todo el lugar. Mesas, estantes y suelo y yo, un niño, me puse a jugar. Estaba intentando armar un fuerte, un castillo para los muñecos que había llevado cuando comencé a escuchar martillazos. Me acerqué a la ronda de hombres y pregunté que eran esos golpes. ‘’Están haciendo un cuchillo’’ me dijo alguien con voz grave. Quise ir a ver. La curiosidad me invadía pero antes de permitirme ir me obligaron a integrarme a la ronda y tomar un mate amargo típico de taller. No pude contener mi cara de asco pero lo tomé y lo entregué al correspondiente cebador. ‘’Ahora sí, andá’’. Cuando me dirigía , me advirtieron: ‘’ No lo molestes, miralo nada más’’. Caminé hacia el patio del lugar y me asomé por la puerta. Había una forja con fuego y un trozo de hierro semienrojecido, un yunque de acero macizo y un tambor cortado lleno de líquido. Creí que era agua pero después supe que era aceite. Al lado de la forja, un hombre miraba el hierro ya naranja producto del calor. Tenía alrededor de 50 años. Era grande, muy grande, de pecho fornido y espalda ancha. Me fascinaba el tamaño de su brazo derecho, mucho más grande que el izquierdo. Las gotas de sudor corrían por su frente arrugada, y el torso brillaba por la transpiración producto del calor de la tarde. El hombre ni se inmutó ante mi presencia. En un momento, el hombre tomó el hierro de la forja, lo colocó en el yunque, lo miró y comenzó a martillar. Ahí entendí por qué el brazo derecho era más grande. Lo hacía con pasión y paciencia. Le fue dando forma hasta que tuvo una hoja de cuchillo y su espiga. En ese momento lo volvió a calentar en la forja un momento, largo para mirarme y sonreir pero corto como para mantenerse en silencio y concentrado. Tomó la hoja al rojo vivo y la introdujo en el tambor de aceite. La llamarada que expulsó me asustó. Él lo notó y me dijo ‘’ ¡ no te asustes chango!’’ con voz ronca, grave, rasposa, denotando mucho recorrido de caminos rurales, desamores y tragedias. Cuando se enfrío, me llamó y me preguntó si la hoja estaba derecha. Le dije que si y me dijo ‘’ tenés buen ojo. Si volvés te voy a hacer un cuchillo así tenés el tuyo’’. En ese momento, mi abuelo me llamó para irnos. Me despedí y nos fuimos a la casa. Me quedé pensando en ese hombre del cuchillo y su promesa hasta que me dormí. Nunca más tuve la oportunidad de ir a ese taller ni de ver a ese hombre. No tuve mi cuchillo ni tampoco conozco el destino del que vi forjar. Andará por ahí, haciendo su trabajo.

EL MAL DE DIOS

José Luis caminaba por su Río Cuarto natal. Era una noche nublada, gris, húmeda, lloviznosa. Caminaba sin rumbo. Al menos 2 veces por semana, salía a caminar sin rumbo, dejando que sus piernas blancas y flacas lo guiaran hacia donde quisieran, como si fueran un ente separado de su cuerpo, vivo y pensante. Hacía mucho tiempo que estaba enojado con Dios. Ese ser supremo, creador de todo lo que existe. El único Dios al que las religiones llaman de diferentes maneras, pero que es Uno. Su esposa María falleció de un cáncer fulminante 3 meses atrás. Sufrió mucho, demasiado ¿Por qué? Esa pregunta se le presentaba constantemente en su cabeza ¿Por qué tanta maldad para con una persona? ¿De dónde viene la maldad? ¿La maldad es producto del hombre o de Dios? Encendió un cigarrillo. Hacía poco que fumaba cigarrillos armados por él mismo. El proceso de armado le fascinaba mucho más que fumar, aunque también ya le estaba gustando el sabor del tabaco. Seguía caminando. Empezaba a refrescar, pero él no prestaba atención al clima. ¿Una falla del cuerpo es maldad? No. Al fin y al cabo, las cosas mecánicas fallan ¿Por qué no va a fallar el cuerpo? El mal es otra cosa. No. Cosa no es, porque si fuera cosa tendría materialidad. El mal en sí mismo no es una cosa, en todo caso el ser humano lo materializa a través de distintas acciones, aunque esas acciones se hagan en nombre del bien. Las mayores atrocidades que ha perpetrado la humanidad contra su propia especie se hicieron en nombre del bien. Nadie invocó al mal, nadie se auto - proclamó '' un hijo de puta maligno''. Distinto sería el asunto si esos hombres sabían que estaban haciendo el mal pero insinuaban hacer al bien, aun haciendo el mal. Si admitimos esta situación, podemos decir que para que haya mal tiene que haber racionalidad. Para Sócrates, el ser humano hace mal por ignorante. José Luís lo pensó por un rato largo y llegó a una conclusión: ''Te admiro Sócrates, pero no puedo aceptar esa idea''. El mal es parte de nuestra naturaleza humana. Si, porque exige usar la razón para llevarlo a cabo. Esta idea deja afuera la maldad en los animales, por ende, el mal no es parte de la naturaleza total, sino humana. Por consiguiente, Dios hizo a los seres humanos buenos, pero también malos. El mal es parte inherente de la humanidad debido a su racionalidad, y como el Ser humano es el único animal que piensa, es el único animal capaz de concebir el mal. A medida que caminaba por las calles desiertas de la ciudad, José Luis cada vez se convencía de esta teoría transformándola en un silogismo lógico: El ser humano es racional El mal exige racionalidad El ser humano es malo. Ahora bien, lo que José Luis pensaba en su caminata nocturna era lo siguiente: ¿El Ser humano fue concebido con el mal o este es solo una creación nuestra? Si el mal fuera una creación humana, esa misma humanidad creadora del mal debería poder anularlo en sí mismo, ya que si ve es capaz de crear algo, también se puede destruir. No, José Luis iba hacia otra idea. En sus recuerdos del pasado, cuando apenas era un niño y un adolescente con acné, siempre se hacía presente su formación cristiana. Alumno durante toda su vida de un colegio católico, creía firmemente en Dios. No renegaba de esto, pero ya maduro y con el recorrido de la vida encima, cuestionaba a ese Dios de su formación. ‘’Dios no es bueno’’ Estaba lejos de su casa porque sus piernas lo llevaban por lugares que no imaginaba. Se encontraba cerca de una zona peligrosa, por lo tanto, volvió sobre sus pasos y dobló por una calle. Empezaba a caminar hacia su hogar cuando volvió a decir para sí: ‘’Dios no es bueno’’ ¡Realmente era así? Recordó sus lecturas del Génesis de la Biblia: ‘’ Y Dios creó al hombre a su imagen y semejanza’’ Claro como el agua. Dios es el Ser supremo, creador de todo lo que existe. Dios es racional, porque utilizó su razón suprema para concebir al Ser humano. Si este Ser humano creado por Dios, fue creado a su imagen y semejanza, dotado de razón, el mal también fue creado por Dios. Por ende, Dios también es malo, y realiza acciones tendientes a la maldad. Cuando José Luis estaba cerca de su hogar, ya cansado, transpirado y con el hambre apoderándose de él, lloró. Lloró demasiado. Recordó a su esposa, todos los momentos vividos, todas las noches en vela tratando de calmar su dolor, ese último ‘’ te amo’’ de su compañera, con un ínfimo hilo de voz que salía de su garganta. Antes de abrir la puerta, José Luis miró al cielo y pregunto: ‘’Por qué?’’ Y en ese momento, tuvo una revelación divina. Una voz poderosa, grave, omnipresente y omnipotente le habló y le dijo: ‘’Porque yo no soy inocente. Yo también soy un hijo de puta’’.

LA TIERRA ES EL ALMA DE LOS PUEBLOS ( Poesía)

El sol que brilla iluminando. Se pelea con las nubes. Buscan anularlo. Hay tregua en las sombras. Las nubes descargan su agua. Agua bendecida por el cielo. Agua que purifica la tierra. Agua que purifica los cuerpos. Tierra negra. Interminable horizonte. Nos obsequia alimento. Nos obsequia vida. Tierra que se la apropiaron. Los bárbaros blancos y sus armas de fuego. Llevaron la muerte. Oculta tras el progreso. Soplaron vientos de maldad. Civilizadores incivilizados. Violaron. Mataron. De la tierra a sus dueño despojaron. La pelea continúa. Desafiando los libros civilizados escritos por los bárbaros. El horro en ellos es ocultado. La tierra es el hogar. Sabiduría antigua. La tierra es el alma de los hombres. Lucha popular.

CAMINATA

Aristófulo caminaba por el desierto descalzo. Las plantas de sus pies perdían la piel culpa del calor abrasador del mediodía. Las aguas de los oasis solo calmaban el ardor de las carnes vivas al fuego. Solo era una postergación del dolor que provocaba el caminar sobre la arena penetrante, pero él no lo notaba. Quería mantener los pies en el agua, aunque esta fuera una acción efímera. Debía seguir caminando, debía seguir quemándose, debía seguir soportando el dolor insoportable hasta llegar al próximo oasis que cada vez se alejaba más. Allá a lo lejos, los buitres se comían a uno de los suyos. El hombre había llegado al final de su vida y los buitres vinieron por él. Funcionan mecánicamente. Cuando a algún ser humano le llega la hora de morir, los buitres se encienden y apuntan sus picos carnívoros, ansiosos de carne semi muerta en la que se transforman los hombres que caminan por el desierto. Aristóbulo es uno de los tantos miles de millones que caminan por el desierto. Y a todos, en algún momento, los buscarán los buitres. Mientras tanto hay que caminar. El sol quema, la arena duele, los pies se mueven hacia aquella dirección indefinida a la que hay que llegar. Aristóbulo no quiere que le duelan más los pies, no quiere soportar más el calor. Quiere llegar al próximo Oasis. Llega. Introduce los pies en el agua y se calma. Es lo que lo mantiene como caminante, el placer que le produce el agua fría, la sombra de las palmeras, las frutas que puede comer de los árboles que brotan en esos lugares epicúreos. Caminar, siempre caminar, buscando los oasis, tratando de entender que los oasis lo único que hacen es olvidar quienes lo esperan. O mejor dicho, quienes están esperando encenderse para buscarlo. Algún día lo encontrarán. Mientras tanto, Arístofulo sigue caminando, se sigue quemando como los miles de millones junto a él. El desierto no perdona. Los buitres tampoco.

POESÍA PARA SANTIAGO

Las nubes desaparecen en el cielo. Asoma la primavera ¿Dónde están? Se esfumaron Las desapareció el sol. Estrella omnipotente. Leviatán brillante. Amo y señor de la vida mundana. Una persona desaparece. En la inmensidad de la llanura. Desierto. Una ruta. Un río. Una causa. Voces que acusan. Silencios cómplices. La desapareció el Estado. Leviatán oscuro. Agujeros negros son sus camiones y sus celdas. Amo y señor de los fantasmas del pasado. ¿Dónde está Santiago Maldonado?

EL MUNDO INACABADO

Siempre nos enseñaron en la escuela que el mundo es redondo, y que en los tiempos antiguos se creía que el mundo tenía límites porque era cuadrado. Nos decían que tenían miedo de aventurarse a los océanos. La física y la astronomía se encargaron de demostrar que el mundo es redondo. De todas formas, y como siempre, el lenguaje es un gran limitante para el ser humano. Lo que llamamos ‘’el mundo’’ en realidad es ‘’la tierra’’. Un planeta de los tantos miles de miles de millones que existen en este universo. ¿Hay otros? ‘’El mundo’’, lo que llamamos mundo, es donde transcurre nuestra existencia. El espacio físico y mental donde nosotros vivimos. Nuestra casa, nuestra ciudad, las amistades, la familia, los extraños que nos rodean. Ese es nuestro mundo. Ese es ‘’el mundo’’. Con esta concepción, el mundo es limitado e inacabado. El mundo es un cuadrado inacabado, con 3 lados y medio que funcionan como barreras para nuestra existencia. La primera y más importante es el tiempo. El ser humano es finito. El cuerpo de cada individuo se degrada hasta el punto de dejar de funcionar, por ende, por más que sea un anhelo de nuestra especie, en una vida terrenal no podemos alcanzar un conocimiento pleno de lo que nos rodea, y lo que no. Otro límite de ese mundo cuadrado es nuestro miedos, nuestras dudas, nuestra incapacidad de ver más allá de eso que hace que nos consideremos menos de lo que en realidad somos. El propio ser humano, individual o colectivamente es su límite. El tercer y último lado y medio es la sociedad. Las construcciones que sostienen toda la estructura sistemática del ser humano son las que nos limitan en pos de seguridad y tranquilidad. Ya sea por religión, por condición sexual, por color de piel, por maneras de pensar y por todo lo que se cruce por nuestra cabeza, la sociedad nos pone un freno a nuestra capacidad de cruzar las barreras. 3 lados y medio.¿ Y el medio que falta? Es el espacio por el cual podemos escaparnos de toda esta locura en la que estamos arrojados, diría Heidegger. El medio lado que falta es el callejón de salida, la puerta de emergencia por la que podemos encontrar lo que hay por fuera del cuadrado. Es nuestro salvoconducto, la rendija por la que nuestra razón y el cuerpo intentan descubrir lo que las barreras no dejan. Ese ‘’medio lado’’ representa un riesgo, ya que dentro de los límites estamos seguros y tranquilos, las estructuras nos contienen. Por fuera de eso, es el abismo. ¿Caemos?

LUNISMO O ENFERMEDAD DEL LÍMITE

El lunismo es la enfermedad de la luna. Se la conoce así. Es la enfermedad del límite. Es el gran problema del ser humano. Traspasar el límite y ver que hay ‘’ más allá’’, o quedarse en la comodidad del ‘’más acá’’. Cuando el ser humano mira el cielo, lo más cerca que encuentra es la luna. Lo más grande, lo más brillante, y el único lugar al cual llegó desde que despegó sus pies de la tierra a principios del siglo XX. Desde ese momento, la luna es el límite de la tranquilidad. La luna pasó a ser un límite natural de tranquilidad. La tranquilidad que genera las certezas de lo cotidiano es lo más firme que ha construido el ser humano a lo largo de su historia. Cuando el ser humano comenzó a utilizar todo el poder cerebral, productor genuino del pensamiento, construyó sus bases para la sociedad. Estas bases son valores que permiten aplacar la angustia y la intranquilidad que producen la finitud de la vida terrenal y el saberse limitados desde la razón. Si, la misma razón que permite construir los cimientos de la humanidad, está limitada en sí misma. La razón humana es el arquitecto más perfecto del que se sepa, después de Dios. Son pocos quienes se atreven a ver más allá del límite autoimpuesto por la misma humanidad. Estos están sanos. Son muchos los que ni siquiera conciben la idea de un límite. Ellos también están sanos. Los enfermos son quienes conocen la existencia de un límite, saben de la existencia del límite y se preguntan qué hay más allá de la luna, pero no se atreven a apretar el acelerador para romper esa barrera. Estos humanos conviven en un limbo entre 2 universos que se hace insoportable. El universo de lo impredecible, de lo inimaginable que está por imaginarse, ese universo en el que todo se puede descubrir, lo que está más allá de la luna. El otro es el universo ‘’del todo tranquilo’’. Ordenado, sensible, pensable desde la experiencia. Tradicional. ‘’Lo común’’. Más acá de la luna. El Lunismo es la angustia de ver que hay algo que está por fuera del límite lunar pero no poder alcanzarlo. No saber. O no querer. Es la angustia fronteriza. Quienes no padecen lunismo, no experimentan tan sensación. Unos por haberse atrevido a cruzar el límite, aun sabiendo que encaraban lo desconocido, aquello inacabado, el universo del descubrir permanente. Otro, por ni siquiera concebir la idea de un límite lunar. De concebir solo el mundo que los rodea, y preocuparse por la inmediatez y la mera existencia dentro de un sistema que no les permite ni siquiera el atreverse a pensar en todo lo que está por fuera. Tantos los primeros como los segundos son inmunes al lunismo. Esta enfermedad es la principal causa de suicidio de los seres humanos. Son los que viven en los márgenes del universo del ‘’ todo tranquilo’’ pero que no quieren estar ahí. Son los que miran la luna pero no vuelan.

EL PLANETA

¿La tierra hace al hombre? ¿Es parte del ser humano? ¿Qué se sentirá tener que abandonar tu lugar de origen? ¿Dejas de ser, siendo? Interrogantes que se hicieron los primeros hombres que salieron a la exploración espacial, hace más de un siglo. Eran la última esperanza de una raza humana que sentía como su planeta se consumía debido a la polución, la falta de recursos y el exceso de población. Las principales potencias decidieron formar un equipo selecto de hombres y mujeres para encontrar otro hábitat donde sobrevivir. Era eso o la extinción. Hoy, los que conocieron la tierra en sus últimos días están próximos a fallecer, porque la finitud y la mortalidad es una cuestión de la naturaleza humana. Viendo el cercano final, los considerados ‘’ sabios de la nueva humanidad’’ están enseñando a las nuevas generaciones de humanos sin tierra lo que significaba vivir en el antiguo planeta. Ellos enfrentaron el desarraigo, y hoy a miles de millones de kilómetros, recuerdan con nostalgia su lugar de origen. Las nuevas generaciones, que nacieron en Andrómeda, no conciben la idea de un planeta anterior en donde vivió la raza humana. Para ellos, la patria es Andrómeda. Sin duda que aquella generación que se enfrentó a la extinción y de la que todavía quedan algunos vivos, dejó de ser. Por lo menos algo de ellos se perdió con el traslado espacial de la especie hacia otro lugar del universo. Ellos eran terrestres, hoy son androménicos. Tienen una tensión interna difícil. O no. Son terrestres trasladados. Sus descendientes son androménicos. Para ellos, su hogar es Andrómeda. ¿Quién de los es más ‘’humano’’?

REPETICIÓN

Día 1 Ricardo amanece a las 7 a.m. Se levanta, se despabila un poco, abre la persiana y acaricia su gatito que duerme junto a él. Camina entredormido al baño, orina, abre la ducha. El agua corre hasta que toma una temperatura acorde para ducharse. Se ducha. Se seca. Se viste. Desayuna un café con medialunas al paso. Trabaja. Almuerza. Trabaja. Sale del trabajo. Camina hasta su casa. Abre la puerta. Entra. Se saca el uniforme. Se entretiene con su computadora. Cena. Mira netflix. Se lava los dientes. Se acuesta a dormir. Día 2 Ricardo amanece a las 7 a.m. Se levanta, se despabila un poco, abre la persiana y acaricia su gatito que duerme junto a él. Camina entredormido al baño, orina, abre la ducha. El agua corre hasta que toma una temperatura acorde para ducharse. Se ducha. Se seca. Se viste. Desayuna un café con medialunas al paso. Trabaja. Almuerza. Trabaja. Sale del trabajo. Camina hasta su casa. Abre la puerta. Entra. Se saca el uniforme. Se entretiene con su computadora. Cena. Mira netflix. Se lava los dientes. Se acuesta a dormir. Día 3 Ricardo amanece a las 7 a.m. Se levanta, se despabila un poco, abre la persiana y acaricia su gatito que duerme junto a él. Camina entredormido al baño, orina, abre la ducha. El agua corre hasta que toma una temperatura acorde para ducharse. Se ducha. Se seca. Se viste. Desayuna un café con medialunas al paso. Trabaja. Almuerza. Trabaja. Sale del trabajo. Camina hasta su casa. Abre la puerta. Entra. Se saca el uniforme. Se entretiene con su computadora. Cena. Mira netflix. Se lava los dientes. Se acuesta a dormir. Día 4 Ricardo amanece a las 7 a.m. Se levanta, se despabila un poco, abre la persiana y acaricia su gatito que duerme junto a él. Camina entre dormido al baño, orina, abre la ducha. El agua corre hasta que toma una temperatura acorde para ducharse. Se ducha. Se seca. Se viste. Desayuna un café con medialunas al paso. Trabaja. Almuerza. Trabaja. Sale del trabajo. Camina hasta su casa. Abre la puerta. Entra. Se saca el uniforme. Se entretiene con su computadora. Cena. Mira netflix. Se lava los dientes. Se acuesta a dormir. Día 5 Ricardo amanece a las 7 a.m. Se levanta, se despabila un poco, abre la persiana y acaricia su gatito que duerme junto a él. Camina entredormido al baño, orina, abre la ducha. El agua corre hasta que toma una temperatura acorde para ducharse. Se ducha. Se seca. Se viste. Desayuna un café con medialunas al paso. Trabaja. Almuerza. Trabaja. Sale del trabajo. Camina hasta su casa. Abre la puerta. Entra. Se saca el uniforme. Se entretiene con su computadora. Cena. Mira netflix. Se lava los dientes. Se acuesta a dormir. Día 6 Tiene franco. No trabaja. Sale a caminar. Vuelve a su casa. Netflix. Internet. Mates. Día 7 Ricardo amanece a las 7 a.m. Se levanta, se despabila un poco, abre la persiana y acaricia su gatito que duerme junto a él. Camina entredormido al baño, orina, abre la ducha. El agua corre hasta que toma una temperatura acorde para ducharse. Se ducha. Se seca. Se viste. Desayuna un café con medialunas al paso. Trabaja. Almuerza. Trabaja. Sale del trabajo. Camina hasta su casa. Abre la puerta. Entra. Se saca el uniforme. Se entretiene con su computadora. Cena. Mira netflix. Se lava los dientes. Se acuesta a dormir. Día 1 Ricardo amanece a las 7 a.m. Se levanta, se despabila un poco, abre la persiana y acaricia su gatito que duerme junto a él. Camina entredormido al baño, orina, abre la ducha. El agua corre hasta que toma una temperatura acorde para ducharse. Se ducha. Se seca. Se viste. Desayuna un café con medialunas al paso. Trabaja. Almuerza. Trabaja. Sale del trabajo. Camina hasta su casa. Abre la puerta. Entra. Se saca el uniforme. Se entretiene con su computadora. Cena. Mira netflix. Se lava los dientes. Se acuesta a dormir…

TIEMPO Y TOTALIDAD

Martín se levantó a las 7.30 am como todos los días, se lavó los dientes, la cara, y se aprestó a ducharse. Abrió la canilla de agua caliente, la reguló con la fría y se duchó. Se secó, se acomodó un poco el pelo y se fue a vestir. Camisa blanca, pantalón de vestir negro, saco negro y zapatos negros. Era un primer día de trabajo en un estudio jurídico y quería tener una buena presentación ante sus compañeros y ante sus jefes. ‘’La capacidad no se evalúa por la presentación’’ pensaba Martín. Siempre lo pensó, pero ante su primer trabajo formal, él había elegido seguir al sistema, los estereotipos, y se puso su único traje. Salió de su casa y comenzó a caminar tranquilo, tenía tiempo. Imaginaba en como saludar a sus jefes, a sus compañeros, que escritorio le darían, cómo lo recibirían. Es curioso como el humano, a través de su capacidad de abstracción y pensamiento, puede modificar el tiempo en el cual se desarrolla. Durante el transcurso de una hora, Martín retrocedió a sus días de juventud rebelde, y adelantó su llegada al trabajo. Los humanos tienen esa capacidad de vivir en 2 tiempos diferentes, siendo este el mismo. ¿De dónde surge esa capacidad? ¿Es innata? ¿Es construida a lo largo de la vida? Decir que es una construcción sería apresurado. Cuando se llega a la vejez, cuando uno retrocede y busca recuerdos, estos se suelen confundir, por ende la temporalidad se pierde. Esos recuerdos si son construidos, por ende tenemos la capacidad de construir nuestra temporalidad, entremezclando imágenes del pasado. Diferentes épocas en una misma visión. Pareciera que es algo innato al ser humano ¿Existe lo innato? ¿Lo innato es una construcción? Pareciera que todo es una construcción y nosotros vivimos en ella. Constructores de una totalidad. Autototalizantes - totalizados A medida que se va acercando a su destino, Martín se pone cada vez más nervioso, concentrándose en llegar a tiempo , sin ver que tiene que cruzar una calle. No ve el semáforo que no le da el paso. Martín no frena, está abstraído en su pensamiento. Sólo reconoce un sonido, la bocina y el rechinar de los neumáticos por la frenada en el asfalto. Un golpe. Su claridad se apaga. Los nervios. Quizás el peor sentimiento que tiene el ser humano. ¿O es una sensación? Definitivamente es una sensación. El desequilibrio corporal de Martín lo llevó a ponerse nervioso y esto devino en su desconcentración y pérdida de contacto con su realidad por fuera de su cabeza. Martín podría haber estado contento, y también perderse, abstraerse de su realidad. La abstracción de la realidad sensorial es indiferente a las buenas o malas sensaciones. ¿Hay buenas y malas sensaciones? Pareciera que sí. Los nervios son malos. La felicidad es buena. Sin embargo, muchas veces los nervios ayudan a estar más atento, nervios positivos, Y hay felicidades dolorosas (cuando el amor no correspondido encuentra otra persona, hay una reacción casi natural a fingir felicidad, pero esto da paso al dolor). Los recuerdos de su madre cocinando, la vuelta de su padre del trabajo, las siestas, el colegio primario con sus juegos zonzos como la payana, las figuritas, las etiquetas de cigarrillos, el fútbol con latitas de gaseosa, botellas, y ni hablar cuando consiguieron una pelota. El secundario con sus ‘’ macanas’’, sus primeras mujeres, sus primeros fracasos, el egreso, la universidad, su recibida, su entrevista laboral, esa mañana que se levantó. . Martín estaba en otro lado. ¿Dónde estaba? En la cama de un hospital, inducido en un coma. Pero ahí estaba el cuerpo de Martín, conectado a respiradores, sueros, controlado con la tecnología propia de este siglo. ¿Dónde estaba Martín? ¿Quién es Martín? En principio quien está acostado en la cama, en coma, entubado, conectado, controlado. Robotizado. Pero también es el protagonista de esos pensamientos, esa construcción de recuerdos pasados, de escenas futuras, de un mundo paralelo que se manifiesta en su mente. El mundo abstracto. Martín es una totalidad pequeña dentro de una totalidad inmensa que se autoconstituye. El cuerpo de Martín y la conciencia de Martín son 2 representaciones de Martín que a su vez constituyen una misma totalidad. La conciencia de Martín es una totalidad. El cuerpo de Martin es otra totalidad. Son 2 totalidades que forman una totalidad más grande que es Martín, que a su vez es una totalidad pequeña dentro de una totalidad inmensa que es el mundo, que a su vez está dentro de otra totalidad cósmica* que es el universo. ¿Qué hay detrás del universo? El infinito, una totalidad que no termina de constituirse. Martín es toda esa totalidad. Cada totalidad tiene tiempos diferentes. El cuerpo de Martín está inmóvil, segundos, minutos, días. La conciencia de Martín está en épocas diferentes. Pasado, futuro. Reformula su temporalidad. Estas 2 totalidades temporalmente diferentes conviven hasta un suceso ineludible a todo. La muerte. La muerte marca el fin de esa totalidad (Martín). La totalidad cuerpo pierde su potencia de vida, por ende pierde su temporalidad. A lo sumo, después de la muerte su temporalidad continúa hasta la descompoisición. Con la conciencia, es algo indefinible. Solo se pierde su temporalidad. A donde va, o viene, no es accesible al conocimiento humano. La capacidad de abstracción todavía no llega a abarcar el estadío post- muerte. Martín murió en el hospital. *Cósmica está utilizado en referencia a inmensidad universal, no en sentido de orden como lo hacían los griegos.

ORDEN NATURAL

La llovizna de los días invernales y las hojas que sobreviven estoicas al invierno hacen que sea agradable mirar por la ventana. La llovizna no es esa llovizna fuerte, sino la que casi ni se siente pero que cuando te das cuentas, estás empapado. La humedad colabora para quedarse el máximo tiempo posible adentro. Revolotea los pelos y saca a relucir viejos dolores en el cuerpo que nos dan cuenta del paso de los años. En el patio de mis vecinos hay una enredadera que está cubriendo el paredón. Cada día crece un poquito más y cubre aunque sea, un centímetro del paredón. Esa es la naturaleza ganando ¿Realmente es así? Pareciera que no. Hoy, pareciera que el hombre ha alterado el orden natural del mundo. Hoy ya no importa el verde, ya no importa el marrón. Hoy importa un papel que el hombre ha inventado, papel que tiene un valor. Papel que pocos hombres tienen mucho, y muchos tienen poco. Otro directamente no tienen, y en el mundo de hoy, no tener es no existir. Papel que, por otro lado, proviene de esa naturaleza que ya no importa.

LUCHAR

Luchar. Luchar es una elección de vida. Luchar por aquello que se ama. Por el amor. Por una persona. Por la felicidad. Por una idea. Por la patria. Luchar. Luchar contra todo aquello que nos hace mal. Contra la injusticia. Contra el hambre. Contra la desigualdad. La vida se vive luchando. Vivir es luchar. Por todo. Viva. Luche.

LA NUBLADEZ

No entiendo a la gente que no le gusta los días nublados. El cielo es hermoso, quizás de lo más lindo que podemos apreciar cuando está en su celeste más fulgurante, pero los días nublados también tienen su encanto. La espesa capa de nubes en distintos tonos de grises se convierte en una especie de telón por el cual no se puede colar ni una rendija de sol. El cielo es celeste, pero ese telón impide verlo. Al igual que nuestro futuro. Sabemos que está ahí, pero no sabemos nada más. La nubladez. La verdad que no sé si esa palabra existe en el diccionario de la Real Academia Española ni tampoco sé si puedo utilizarlo con la excusa de la licencia poética, ya que creo que ese título, poético, no me corresponde. Sólo escribo. Volvamos a los días nublados, o a la nubladez. Linda palabra. Los días nublados tienen un halo de misterio que los vuelve atractivos, aún inconscientemente. Caminar en los días nublados es como caminar dentro de una novela de Sherlock Holmes. En una película ambientada en Berlín en plena guerra fría. Al contrario de las mayorías, pienso que los días nublados incitan más a la reflexión interna, a pensar, a leer, a encontrarse con uno mismo. No desde la autoayuda, sino desde lo más profundo de nuestras almas, siempre y cuando demos por hecho que el alma existe. ¿Será nuestra voz interna? El día, o los días nublados invitan a la tranquilidad. A pensar nuestras cuestiones existenciales. Son como silencios que nos gritan. La calma antes de las tormentas. La nubladez es la antesala de un día soleado. Es un freno en la vida ajetreada que llevamos. Un escape a nuestra mente, nuestro cuerpo, nuestro espíritu. Es el punto y aparte en un párrafo que está por escribirse.

¿FRACASAR?

Fracasar. Parte de la vida, o por lo menos de esta vida ¿Se fracasará en otra vida? No lo sé ¿Quién lo sabe? El fracaso siempre duele. Solo hay que saber llevarlo. Varía según la persona. O creo. Tampoco lo sé. Hay quienes lo toman como el fin del mundo, el mismísimo Armagedón. Hay otros, los menos, que se lo toman como algo más, algo por lo que hay que pasar. No sé cuál es la forma de enfrentarlo, pero de alguna manera hay que hacerlo. Todos en la vida fracasamos. En el trabajo, en el amor, en las amistades, en las banalidades, en casi todo lo que nombre, alguien alguna vez fracasó. Pareciera que el fracaso es inherente al ser humano. Cuando el hombre fue creado ( ¿fue creado?) vino con cualidades innatas, entre ellas el fracaso. Porque el fracaso puede ser una cualidad. ¿Qué tiene de malo fracasar? Del fracaso surgen muchas posibilidades. La que más me gusta, me seduce, me llama, es la del arte. Las cosas más bellas se pueden realizar a partir del fracaso. Mis fracasos son mi inspiración, como lo eran los sueños para Dalí, el bloque de mármol para Miguel Ángel o el infierno para Dante. Obviamente que yo no soy un artista, pero me encantaría serlo. También me gustaría fracasar menos, pero es inherente a mí. No sé si al ser humano en general, pero a mi si. Aunque por otro lado, en lo más recóndito de mí, me gusta fracasar. Me permite sentarme a escribir. Con eso es suficiente para, en el fondo, empezar de nuevo.

LOS DUEÑOS

Para ellos el cielo es el límite. Para nosotros es intentar despegar del suelo. Los sueños son los mismo pero ellos los pueden hacer realidad. Nosotros debemos conformarnos con migajas de esos sueños. El papel que todo lo compra, el papel que todo lo paga. Papel que nosotros vemos en cantidades ínfimas. La sociedad funciona gracias a ese papel, pero solo funciona para ellos, que, básicamente, son los que tienen más. Esos seres que tienen los papeles manejan el mundo. Para nosotros no funciona, pero no tenemos otra posibilidad. No manejan el mundo, pero nos hacen creer que sí. Lo correcto sería decirle ‘’ los dueños del mundo’’. Manejan la economía, la política, las industrias. Ellos tienen derecho, pero no obligaciones. A nosotros nos dicen que tenemos obligaciones pero no derechos. Su libertad es sinónimo de liberalismo económico, más no social ni tampoco civil. Para ellos la pobreza es culpa de los pobres. No deberían haber nacido. Tienen el concepto absolutista del derecho divino. Ellos son dueños del mundo por derecho divino, no por desplazar a miles de millones. Algunos sienten algo parecido a la culpa y hacen un poco de caridad. Una vez que consiguen todo lo que quieren, nos tiran las sobras. Desde arriba, desde el olimpo a donde los subió el sistema. Nunca bajan a ver cómo estamos. Hasta inventaron una palabra para vanagloriarse, filantropía. Los dueños del mundo también son dueños del pensamiento, de las ideas, de la vida. Indirectamente matan a millones a través de la acumulación concentrada. Tienen infinitos aparatos que nos reproducen sus ideas, haciéndonos creer que también son nuestras, que alguna vez nos tocará a nosotros. Nunca seremos como ellos.

INVIERNO EXCEPCIONAL

Falta de inspiración. Es como si estuviera con la mente en blanco constantemente. Los pensamientos no surgen. Las ideas no se muestran. Las palabras no fluyen. Bloquearse es parte de ser escritor. Si es que yo puedo llamarme escritor. Me parece una definición que me queda muy grande. Yo solo juego a escribir. Escritor es otra cosa. El invierno solía ser fructífero a la hora de escribir. Este es la excepción. Las nubles nublan mis ideas. El frío congela las palabras. El viento se lleva los pensamientos. Hay que pasar el invierno.

EL FULBO

La primera vez que vi un partido de fútbol en vivo fue en Laborde, en cancha de Olimpo. Era domingo, había sol. La mesa del asado estaba completa. Recuerdo estar pateando una pelota contra el portón de chapa del galpón del fondo de la casa de mis abuelos. Era un portón naranja con manchas de óxido que hacía mucho ruido cuando lo golpeaban. Después es todo confuso. Recuerdo autitos tirados, y gente fumando, comiéndose los nervios. El ambiente estaba inundado por el humo de cigarrillo que salía de las bocas como si fueran chimeneas de barcos. Ahí pierdo el hilo, pero lo recupero entrando a la cancha de Olimpo. Era el partido de vuelta de la final, a la cual habían llegado los 2 equipos de Laborde, de donde es mi familia paterna. Ellos son todos hinchas de Recreativo, el otro club. Las camisetas son las mismas que el clásico de Rosario: Olimpo Central, Recreativo Ñuls. Increíblemente, mi bisabuelo es socio fundador de ambos clubes, pero la familia se hizo toda de Recreativo. Con respecto al pArtido, me la pasé mirando las camisetas, las hinchadas y el pasto. No me olvido más ese verde. Era una cancha real, un partido real. No recuerdo el resultado, pero salió campeón Olimpo. Si recuerdo las lágrimas. Todo el mundo lloraba y eso a un nene de 4/5 años lo impacta. ¿Por qué me acuerdo de esto? Porque anoche sumé una frustración más, esta vez con Independiente. Ahora ya soy un adulto, y el fútbol me sigue importando. Cuando terminó el partido, entre la bronca de quedar afuera momentáneamente de un torneo importante y la frustración de haber cagado a pelotazos al rival y no haber ganado, me pregunté dónde estaba la semilla de todo esto. Y la encontré ahí, en ese partido, mi primer partido en vivo. Ver a toda esa gente llorar me enseñó 20 años después lo importante que es el fútbol, pero también que no es la vida. Las frustraciones futbolísticas están a la orden del día. Tanto en el fútbol como en la vida, las tristezas son más que las alegrías, pero a diferencia de la vida, en el fútbol la tristeza y la frustración se van, pasan. En la vida, puede que nos acompañen hasta que cerremos los ojos para dormir eternamente.

VIVIR CAMINANDO EN LA NEBLINA

Hoy salí y había neblina. No sé por qué motivo o razón la neblina produce un efecto en mí. La humedad que viene aparejada con la neblina hace que por lo menos haya una sensación de calidez que no es habitual en los días de invierno. Los días de neblina, decía, producen un efecto en mí. Me encanta caminar en neblinas como la de hoy, sin ver a más de 100 metros. Pareciera que estamos en una burbuja de aire que nos protege de algo malo que nos está esperando pero que no nos puede atrapar. Hay una película que se trata de eso, pero es imposible de mirar. Una lástima. Pensándolo bien, mejor que así sea. Hay cosas, momentos, sensaciones, como quieran llamarlos, o llamarlas, que solo se pueden expresar a través de las palabras. Pocas veces la frase ‘’ una imagen vale más que mil palabras’’ no se adecua.Esta es una. Caminar en estos días de neblina produce la sensación de caminar en una burbuja de aire que nos protege. Es muy desconcertante ver al frente y no ver. Pareciera que caminas por el cielo. Antes dije en una burbuja… ¿Podría ser una burbuja que vuela? Caminar por el medio de la niebla es similar a caminar la vida. Si, me inclino por esta postura. En la niebla caminamos apenas viendo un pedazo del trayecto, detrás de la niebla no sabemos lo que hay. Caminar la vida es lo mismo. Lo que vemos es el hoy. El mañana está detrás de la niebla.

AMOR Y DISTANCIA

Se puede a distancia. Te lo digo yo. La amo, y porque la amo te digo que se puede. Dicen que si sos de libra podés mantener amores a distancias y amores platónicos porque lo que te mueve es el amor verdadero. Para después te la dejo ¿Hay amores falsos? Después me contestás. Volviendo al tema, podés tener un amor a distancia. Es cuestión de ponerle energía y ganas. Amor hay. El amor hace milagros, dicen. Quiénes lo dicen, no sé, pero lo dicen. Fijate que un donjuán como yo está enamorado y la chica se fue a vivir a otro lado y acá sigo, embobado. Vivo con la ilusión de que me dé una sorpresa y se aparezca por la puerta de vidrio de la oficina. Yo vivo pensando de donde sacar tiempo para sorprenderla. Ella sabe que yo estoy, yo sé que ella está. ¿Qué cómo está, si no está? En el corazón está si el amor está en el corazón. Si hay amor, está. Siempre. Y yo estoy siempre porque yo sé que me ama. ¿Alguna vez te sentiste amado? ¿Conocés la sensación de sentirse amado? ¡No importa la distancia!!! ¡Eso quiero que entiendas! Te brillan los ojos aún sin verla, las mariposas vuelan y vuelan por toda la panza, hasta ves los colores diferentes. No le tengas miedo a la distancia, haceme caso. Ella sabe que estoy. Yo sé que ella está. La amo, me ama. No hace falta más.

SABIDURÍA NATURAL

Sabiduría natural. El viento del otoño mueve la copa de los árboles. Las hojas que se desprenden de las ramas. Flotan en el aire frío. El agua del arroyo que se mueve por el terreno. Los dos cauces pequeños se unen para formar uno solo. No es lento ni rápido. La fuerza justa para no estancarse y mantenerse transparente. La casa rojo furioso le da un toque distinto a la postal. Se observa en lo alto del lugar. Dos puentes hay que cruzar. Internarse en ese valle natural. Cuatro acacias rodean la casa rojo furioso. Cuatro acacias se alzan hacia el firmamento. Pareciera que lo sostienen. Sus hojas ya volaron con el viento del otoño.

PSEUDOPOESÍA

Noche invernal. Cielo cubierto de nubes amenazantes. Afuera el silencio interrumpido por motores. Las calles con sus luces que no alumbran. Las ramas que no tienen hojas. El viento helado que no tiene piedad. El viento helado que no da tregua. La noche invita una copa. Licor dulce y caliente. Sabroso y ardiente. Dichosos quienes pueden tomarlo. Un libro interesante al calor del hogar. El calefactor reemplazó al fuego. El gas al carbón. Inviernos modernos de computadoras y televisión.

FRIO

El día empieza de noche. Durante el invierno, levantarse implica hacerlo en la oscuridad casi total. Casi, porque el sol apenas asoma sus primeros rayos, sin fuerza, como en una rutina. Automatizado. La vida es una rutina constante. Incluso quienes dicen no tener rutina, tienen rutina. Decir que no la tienen. El mundo donde nos movemos es rutinario. La misma vuelta. El frío se cuela por los recovecos de tela y llega hasta el fondo de los huesos. Penetra en nuestro cuerpo como los dientes de un león hambriento desgarrando la carne de su presa. El sol de invierno es una fuente de luz, más no de calor. Nos ilumina el entorno, el cuerpo, el alma pero no calienta. El frío gana. Por fuerza, por envolvente, por hostil. El frío es sinónimo de hostilidad.

FILOSOFIA

¿El mundo es por el solo hecho de existir o hay algo que hace que sea? ¿Hay algo que le da sentido a todo lo que contemplamos y conocemos mediante nuestros sentidos, que ordena todas las cosas que existen? ¿Por qué las cosas son como son? ¿Por qué decimos que las cosas son? ¿Hay ser en todo lo que conocemos? ¿El ser está presente en todo? ¿El ser es trascendente o es producto del intelecto del ser humano? ¿Hay una multiplicidad de sentidos introducidos por el ser humano? En este trabajo se intentará dar una visión sobre las preguntas anteriormente formuladas. Repuestas no hay, dado que a mi entender, son cuestiones existenciales por las cuales el ser humano se ha preguntado, se pregunta y se seguirá preguntando, pero es válido hacer el ejercicio de por lo menos pensar en la cuestión del ser como fundamento de todo. Si bien en el mundo en el que vivimos hay incontables diferencias, estamos de acuerdo en que , a pesar de las diferencias, todo tiene algo en común. Todo es. Las cosas son. Esto nos lleva a preguntarnos: ¿Hay algo único, compartido, que hace que todo sea? El filósofo presocrático Parménides, en su Poema de la naturaleza nos da una respuesta: ‘’Lo que es, y no es posible que no sea’’. Es una de las vías para pensar y conocer el ser ya que para Parménides, pensar y ser es lo mismo. Dice a propósito de esto: ‘’Pues lo mismo hay para pensar y para ser’’. Para pensar algo, hay que ser, y lo que pensamos, tiene que ser . Al mismo tiempo, dice que otra vía es la de ‘’ lo que no es, y es preciso que no sea’’. De este sendero nada se puede aprender porque no se puede conocer ni comprender lo que no es. ¿Lo que no es es la nada? Con respecto a esto, Parménides dice : ‘’ Es necesario decir y pensar esto: que lo que es, es. Pues hay ser, pero nada no la hay’’. No deja lugar a dudas. La nada no existe, ya que solo hay ser. Si pensamos en la nada, pasa a ser algo. Ahora bien ¿Qué es el ser? Parménides no da una definición del ser, pero da sus características que denomina ‘’ señales’’. Para el filósofo, el ser es ingénito e imperecedero, entero, homogéneo, imperturbable. No es divisible, es continuo, no tiene principio ni fin, es inmóvil y yace por si mismo. No tiene origen ni final, ya que eso implicaría preguntarnos ¿Qué había antes y qué habrá después? La nada, y para Parménides ‘’ nada no la hay’’. ‘’ Todo está lleno de ser’’, por ende, todo lo que conocemos del mundo es. Lo podemos identificar, y lo podemos pensar. Lo que se puede criticar del razonamiento de Parménides sobre el ser es que lo lleva a un nivel de abstracción extremo, a tal punto de utilizar cuestiones propias del mito para explicar cómo llegar a conocer todo lo que ES. En efecto, Parménides sostiene que todo está lleno de SER, pero que no podemos identificar eso que hace que las cosas sean porque percibimos a través de los sentidos, y estos nos engañan. El mundo que percibimos es cambiante y dinámico, por eso hay que abstraerse de esta cuestión sensorial , y buscar al ser por fuera de la realidad que percibimos. La representación del viaje que nos da Parménides en el fragmento 1 del Poema es la manera de explicarnos que solo conoceremos la vía verdadera del pensamiento a través de la razón. Al ser hay que pensarlo por fuera de lo sensorial, por ende, por fuera del mundo percibido. Otra cuestión fundamental es la nada. Como dijimos anteriormente, Parménides niega a la nada porque ‘’todo está lleno de ser’’, sin embargo, nombra a la nada, por ende la identifica. Entonces si la identifica, la nada se puede pensar, ya que en el mismo poema, Parménides dice que para pensar algo, esto tiene que ser. ¿La nada es o no es? Para Parménides, no es. Pero podemos identificarla, pensarla y darle entidad, por lo tanto la nada es. En su texto SOBRE VERDAD Y MENTIRA EN SENTIDO EXTRAMORAL, el filósofo alemán Friedrich Nietzsche formula una crítica radical al tratamiento que hace la filosofía occidental sobre la cuestión de utilizar el intelecto como único camino para llegar a lo verdadero, a las cuestiones fundamentales. Para Nietzsche, el hombre es un animal inteligente poseedor de un intelecto de naturaleza creativa que siente un impulso a conocer la verdad de las cosas, pero que es este mismo intelecto creativo quien establece ‘’verdades’’. Dice: ‘’… para ese intelecto no hay ninguna misión ulterior que conduzca más allá de la vida humana’’. Ésta frase marca el pensamiento de Nietzsche sobre la cuestión del ser. Para el alemán, no hay un fin último, no hay un conocimiento verdadero, metafísico, sino que este es un producto del intelecto humano. Éste, dice Nietzsche, como medio de conservación del individuo, desarrolla sus fuerzas principales fingiendo, puesto que este es el medio merced al cual sobreviven los individuos débiles y poco robustos, y en el fingir) , el hombre se encuentra profundamente sumergido en ilusiones y ensueños pero que es inconcebible el hecho de que haya podido surgir entre los hombres una inclinación sincera y pura hacia la verdad. Cabe hacerse la pregunta ¿Por qué el hombre buscar conocer la verdad de las cosas? El hombre, según Nietzsche, utiliza el intelecto la mayor parte del tiempo para fingir, pero también desea existir en sociedad, precisa de un tratado de paz. Este tratado de paz conlleva el primer paso para esa búsqueda de la verdad. ¿Por qué? Porque en ese mismo momento se fija lo que ha de ser verdad, se ha inventado una designación de las cosas uniformemente válida y obligatoria proporcionada por el lenguaje, por lo tanto, podemos decir que a partir del lenguaje podemos empezar a hablar de una verdad, como también de una mentira. El hombre mentiroso es que utiliza aquellas designaciones válidas, las palabras, para hacer parecer lo irreal como real. Si ocasiona algún daño la sociedad lo expulsará de su seno. Ahora bien ¿El hombre busca realmente la verdad? Nietzsche responde esta pregunta de la siguiente manera: ‘’El hombre nada más desea la verdad en un sentido análogamente limitado. Ansía las consecuencias agradables de la verdad, aquellas que mantienen la vida. Es indiferente al conocimiento puro y sin consecuencias e incluso hostil frente a las verdades susceptibles de efectos perjudiciales o destructivos’’. Esto es muy interesante, ya que podemos interpretar que el hombre no tiene un deseo verdadero de buscar y conocer la verdad, sino que busca una verdad , aquella que no le genere angustia, rechazo, tristeza, etc. La nada después de la muerte, por ejemplo, sería una verdad incómoda de aceptar, por ende, tratamos de que haya otra verdad agradable. En ese caso ya estamos hablando de una construcción e introducción de esa otra verdad, producto del intelecto humano. ¿El hombre como animal creador puede llegar a conocer la verdad de las cosas? No, porque Nietzsche sostiene que tal verdad de las cosas no existe, sino que es el hombre quien crea verdades allí donde no las hay. Y con esto volvemos a lo dicho anteriormente. No hay una verdad única, esencial de las cosas que sea accesible al intelecto humano, sino que hay múltiples verdades que son introducidas por éste. El hombre crea verdades a partir del lenguaje. Este es utilizado para la creación de conceptos que proporcionan una estructura, un esquema del mundo en tanto cosa humanizada. Los conceptos tiene la función de designar innumerables experiencias más o menos parecidas, individuales Y cambiantes bajo una abstracción universal, que mediante el OLVIDO, adquiere el status de VERDAD. El hombre es quien introduce conceptos, y a su vez quien olvida que es el creador de los conceptos, y en ese olvido, cree estar en posesión de una verdad. El mundo es un lugar dinámico y de constante cambio, por lo tanto, estos conceptos sirven para estabilizar todo eso que nos rodea. El hombre es un animal, sin dudas poseedor de un intelecto muy superior al de los otros animales, lo que le ha permitido estar encima de los demás en cuanto a inteligencia. Tanto el lenguaje, como los postulados mencionados en este texto, son creaciones de este intelecto superior. Así como el hombre cree estar capacitado para conocer la verdad de las cosas , la esencia verdadera de todo lo que existe, el ser. Sin embargo, el ser en tanto abstracción, es un concepto creado por el hombre, al igual que la nada, y aquí es donde está lo fundamental: Si la nada no es ¿Por qué tiene una denominación lingüística? Porque existe un concepto de ella ¿Quién creó el concepto de la nada? El hombre, por ende, podríamos pensar que el ser de las cosas, también es una creación del hombre.

OSCURIDAD QUE ILUMINA

La oscuridad ilumina el camino del viajero. La luz no siempre es buena. No siempre es aliada. La luz oscurece a un alma desgarrada. En la oscuridad nos descubrimos. Fuertes. Sagaces. Luminosos. Pensarnos en la oscuridad es necesario. Miserias. Tristezas. Engaños. Desencuentros. Penurias. Dudas. Incertidumbre. Descubrirse en la oscuridad es admitir nuestra imperfección. Nuestra posibilidad de pensarnos imperfectos nos hace los entes más perfectos.

PSEUDOPOESÍA

La catedral iluminada. Como si quisiera destacarse. ¿Tendrá que ver con el cielo? ¿La luz hacia donde se dirigen los espíritus? Inamovible, imponente, maravillosa. Observa, contempla. Está ahí, quieta. Perfecta metáfora de Dios. Abajo, movimiento nocturno. Una fuente vomitando chorros de agua. Personas caminando. Inmersas en sus pensamientos. En sus vidas. ¿Son distintas vidas? ¿La vida es un todo que se ramifica? ¿Por qué hay vida? Sentado en un banco. Observando, contemplando. Como la catedral iluminada. Soy pequeño. Ella enorme. Sólo soy un hombre escribiendo. Ella es la casa de Dios. Mejor que todo sea así. Que siga así. El hombre es hombre. Dios es Dios. El problema es cuando el primero se cree el segundo.

PSEUDO POESÍA

Rearmarse, reamarse. Rearmarse de los golpes. De las caídas. De los choques. De las lágrimas derramadas. Reamarse. Para reír. Para llorar las lágrimas que regocijan. Para volver a descubrirse. Para vivir. Reamarse para rearmarse.

EL OLVIDO DE DUDAR

La duda es un método para filosofar. La duda es la que nos lleva las preguntas por las cuestiones existenciales. La duda nos hace pensar. La duda es positiva en filosofía. Sin embargo, la duda a veces nos puede jugar malas pasadas. En este mundo concebido en términos de utilidad, dudar del orden establecido nos encasilla en esas personas que son consideradas como '' bichos raros'' '' frikis'' etc. En el mundo de hoy la duda excluye. No se porque estoy hablando de todo eso, si a donde quiero llegar es a la duda en el amor. Digo amor, porque no me sale otra palabra. Aunque ahora que lo pienso un poco, capaz que es una fase del amor. No lo sé, será para otra ocasión. La cuestión es que la duda , mezclada con el amor, arman un cóctel explosivo. Y no hablo de la típica duda de si tu pareja estuvo con otra persona o no. Hablo de otra cosa. De lo primero. Siempre dudé de hablarle a una chica que tenía en estas maravillosas herramientas llamadas redes sociales. Siempre la vi, estaba ahi. Es bonita, muy bonita, y si embargo yo dudaba de hablarle. No sé por qué, no tengo una respuesta. Ella estaba ahí , y yo dudaba. Un día fui un inconsciente, me olvide de la duda gracias a Dios y le hablé. Sabés una cosa? Fue lo mejor que me pudo haber pasado. Viste que yo siempre me golpeo con el tema del amor porque no disimulo ni un poco y voy a fondo. Bueno, a esa chica le hablé, y empezamos a hablar, y si hubiera seguido dudando me hubiera perdido de cosas en las que ya no creía mucho. Me hubiera perdido de las sonrisas, los chistes tontos, las miradas pícaras, las charlas profundas, las cosas en común y las diferencias, los besos tiernos y los abrazos que te vuelven a armar. Esos que a mi me hacian falta porque , como vos sabés, estaba desarmado por todos lados. Mirá todo lo que me hubiera perdido. Una vez me dijeron que el universo es el que pone cada cosa en su lugar. Otros dicen que es el cosmos. Otros Dios, y otros la madre naturaleza. Yo no sé si es todo eso, o todo eso es uno solo, pero se que hoy, estoy contento hermano, porque gracias a un olvido, encontré a una chica que me mira con ese nosequé que enamora. Probalo, hace bien.

REMINISCENCIA DEL AMOR

Hay pocas oportunidades en la vida de ver cristalizados sentimientos que tenemos la certeza de que existen pero que nunca vemos. El platonismo sostiene que las almas, antes de nacer, se encuentran en un mundo ideal donde conocen las sensaciones, los sentimientos y los valores en su esencia verdadera que olvidan durante la existencia terrenal pero que pueden recordarse. Esto es la reminiscencia, el recuerdo de aquello que el alma trae de aquel mundo. Uno de esos es el amor. Lo extraño es que en las almas de todas las personas el amor vive, pero son contadas las que pueden recordarlo. Toda esta larga introducción tiene que ver con una historia que me contaron en la que lo platónico dejó de serlo. El recuerdo vivo de la esencia del amor. Una pareja que transita la vejez decidió bifurcar su camino unido hace décadas. Los estereotipos no aprueban estas decisiones, pero ellos la tomaron. Ahora que lo pienso, eso es valentía pura, pero no viene al caso. Con el paso de los aňos, el hombre enfermó de algo complicado, que da ocas oportunidades, que se expande por el cuerpo como el imperio romano por el mediterráneo 30 siglos atrás. La enfermedad lo llevó a una cama de una clínica y lo puso en esa situación de no saber en qué momento la existencia terrenal da paso a otra cosa, al regreso del alma al mundo ideal, al estadío antes de nacer. Como toda persona grande, cuenta siempre las mismas historias, pero esa tarde especial todos le prestaban atención. En un instante, la nieta del hombre ( quien me contó la historia y por quien siento algo especial que algún día le diré , pero tampoco viene al caso) fijó sus ojos en los ojos de su abuela, la mujer de quién el hombre se había separado. Sus ojos. Sus ojos mostraban el amor puro, esencial, verdadero. Sus ojos brillaban como los ojos de una adolescente que cree en el amor eterno. Si expresión era la misma del momento en que se eligieron para siempre. El amor existe. Dichosas las personas que pueden recordarlo.

MI MAQUINA DEL TIEMPO

No podemos volver el tiempo atrás. La física lo dice. Hasta ahora no se ha inventado la máquina del tiempo de Herbert George Wells. Esto de los viajes en el tiempo es algo que tiene obsesionado al hombre desde la existencia misma del tiempo, siendo este una construcción del hombre. Como decía, la física y los físicos nos dicen que no se puede volver el tiempo atrás, pero yo digo que sí se puede, sólo que no como dicen aquellos. La clave de los viajes en el tiempo está en nuestra mente. Ella nos lleva a donde queramos. Nos trae el pasado y nos construye un futuro. Algunos podrán leer esto y refutarlo diciendo que no son viajes en EL tiempo, sino en MI tiempo. Lamento decirle que no discutiré, sino que les daré la razón porque yo comparto esa afirmación. La mente no nos lleva a la crucifixión de Cristo ni a la América Precolombina, sino que como dije más arriba, nos lleva a nuestro pasado, y nos construye un futuro. Esto también es viajar en el tiempo ¿Acaso la física tiene la potestad para decidir sobre estas cuestiones? Volviendo a los viajes en el tiempo, hace unos días tuve la feliz experiencia de volver al lugar de vacaciones de mi infancia, que fue volver a la infancia misma. Pasé de tener 26 años a tener 8. Retrasé mi vida 18 años. Si, viaje en el tiempo. Recordé las mañanas húmedas yendo a comprar el pan casero recién horneado que era untado en picadillo, el hotel del lugar (ego altísimo para autodenominarse hotel) , el maravilloso río que serpentea por las enormes piedras. En las aguas de ese río aprendí a nadar. Recuerdo con ternura la piedra donde pescábamos mojarritas que luego se destripaban y se freezaban para tirarlas al aceite hirviendo al final de las vacaciones. Ahora suena cruel, pero a los 8 años la crueldad no está desarrollada en nuestra personalidad. O sí. No lo sé. Prefiero pensar que de niño conservamos ese instinto básico heredado de la evolución que nos dice que para comer hay que cazar y pescar. Recuerdo también la inconsciencia de trepar piedras gigantes buscando vaya a saber qué, la mulita que venía a pastar , el sol yéndose por detrás de las montañas, las noches eternas jugando a los juegos electrónicos con las fichas esas viejas de metal. Nunca alcanzaban las horas. Todos esos momentos se vinieron de golpe. El pueblo enclavado en el medio de las sierras de comechingones cambió un poco, pero en esencia se mantiene igual que hace 18 años. Yo sí puedo decir que soy un viajero del tiempo. No como lo imaginó Wells. Prefiero viajar a mi manera.

PSEUDO POESÍA

Sentado en la piedra pienso Sentado en la piedra imagino Sentado en la piedra sueño Sentado en la piedra sonrío El aire que llena los pulmones Aire serrano Aire puro Aire que limpia cuando envuelve El agua cristalina que corre No detiene su marcha El agua cristalina deja ver el fondo del río ReflEja los rostros Refleja la vida Sentado en la piedra pienso Sentado en la piedra imagino …

LAS VIDAS DE JOSÉ Y HERNÁN

José Fragueiro fue niño alguna vez. Nació en una familia de clase muy alta y siempre tuvo todo lo que quiso. La bicicleta, los últimos juguetes del mercado(palabra que adquirirá la categoría de deidad en su adultez), ropa de marca y vacaciones con papá y mamá. José siempre tuvo un plato de comida en la mesa. Desayuno, almuerzo , merienda y cena. La niñez de José fue de juegos, risas, llantos, colegio y familia. Hernan Pucetta también fue niño. Nació en un barrio bajo de calles de tierra que se inundan cuando llueve y que levantan polvo cuando hay viento. De mayoría de casas de chapa y focos colgando en las esquinas como única iluminación. El papá de Hernán tenía un taller con el que a duras penas conseguía recursos para alimentar a su familia. La mamá, por su parte, limpiaba hogares como el de José. Ya en la niñez, Hernán fue testigo de como su padre tuvo que cerrar el taller y comenzar con las changas esporadicas . José creció, terminó el secundario en una de los mejores colegios de la ciudad y pudo estudiar en la universidad sin la necesidad de trabajar. Se recibió de licenciado en economía y comenzó a trabajar en las empresas de su padre. Con el paso de los años adquirió un nombre dentro de su mundo profesional y escaló hasta llegar a la función pública. Se casó con una señorita de alcurnia como él y tuvieron 3 hijos. Hernán también creció. A los 11 años comenzó a trabajar para ayudar en la economía familiar. Primero acompañaba a su padre, pero después empezó a conseguir changuitas propias como repartidor. Terminó el primario y comenzó el secundario pero tuvo que abandonarlo en primer año porque su madre fue despedida de su trabajo de limpieza, único ingreso estable de la familia. El barrio de la infancia se volvió más violento y ya a los 13 años tuvo su primera experiencia con la ilegalidad robando una verdulería. Esa salió bien. La segunda no, y Hernán pasó su primera noche en un frío calabozo policial. Primera de muchas. Hernán robaba porque tenía hambre. Se casó con una chica de su barrio y tuvieron 3 hijos. Hace poco, en una entrevista, José dijo que los chicos que nacen en las villas eran animalitos salvajes que odian la educación. José no conoce a Hernán ni a sus hijos, pero los odia. Los considera animales. Les quita todo rasgo de humanidad. La reacción de Hernán nunca llegará. Está en la cárcel por asalto a una carnicería. Los hijos de Hernán, que ya trabajan, crecerán sin padre. No recibirán educación, pero no por ser animales, como piensa José, sino porque el sistema que a José le dio todo, a ellos se lo negará.

DIFERENCIAS TERRENALES

Cosa rara que tiene la raza humana de enterrar a los muertos. Y hace un tiempo que ya ni los entierra, sino que los '' guarda'' en nichos de hormigón. Digo guarda porque mi vocabulario no es de lo mas amplio y por lo tanto no encuentro una palabra mas atinada. Dicen que la muerte es el destino de todos, y todos vamos al mismo lugar, pero la muerte tampoco escapa al sistema, y con la muerte aparecen las diferencias y el lucro. Tremenda paradoja ver una tumba con la foto, las flores, la lápida y un papel con las palabras '' aviso de deuda''. Deuda en el descanso. El sistema lucrativo sigue aún en la muerte, pero retomando la idea del destino común póstumo, en el reposo de los cuerpos se pueden ver las diferencias que existieron en vida. Nada hay más representativo de las diferencias sociales y económicas que un cementerio.Las familias mas poderosas son las que tienen panteones de mármol, placas brillosas de materiales muy costosos y las ubicaciones centrales , dispuestas a metros de la entrada principal. Adentrándose en la necrópolis se puede apreciar que mas alejadas de la opulencia inicial , están los panteones y tumbas de lo que podríamos llamar '' la clase media''. Sencillez, placas y piedra son las características de estos lugares de descansos eternos. Ya en la mas profunda periferia, se encuentran las tumbas comunes, aquellas que son gratuitas, y que deben compartirse. Estas son un pedazo de tierra donde se depositan cuerpos de personas de bajos recursos, cuyas familias no puede costear una tumba propia. Lo más llamativo de está periferia es el esfuerzo de los familiares por ''adornar'' la tumba con objetos, carteles, fotos etc, del fallecido porque desean que aquel que partió, no descanse en el anonimato al que condena una tumba común. La injusticia y la desigualdad a la que está sometida la humanidad en vida continúa en la muerte. Valen la pensa hacer la siguiente pregunta : ¿ La justicia y la desigualdad se van hacia ''allá'' con el fallecido?

EL LAGO

Existe un lago en Hungría que dicen que tiene un pueblo fantasma. No se si lo han visto. Posiblemente. De hecho hay una imagen dando vueltas en internet. Si deciden buscarla , este texto ya no va a tener sentido. La desventaja de escribir en tiempos de modernidad virtual. El tiempo es lo que parece haberse detenido en ese lago húngaro. No es muy grande, ni tiene agua cristalina ni tampoco posee animales que el común de la gente llama '' raros''. Es un lago común y corriente. No. No es común. En el medio del agua hay una pequeña isla con un decenio de árboles que , tengo que confesar, desconozco. Árboles altos. Muy altos, con muchas ramas y muchas hojas, las cuales, recién comenzado el otoño tienen un color anaranjado, similar al del sol cuando se despierta, o cuando se está yendo a dormir. La verdad es que con eso la visita está completa, pero hay algo más. La maravilla de ese lago y esa isla, lo misterioso de ese lugar radica en cuatro cabañitas de madera que tienen un tamaño muy pequeño. Es el tamaño perfecto para un hombre adulto. Como está escrito anteriormente, la mejor época para visitar el lago es el otoño, al amanecer. El sol levanta el rocío de las frías noches de Europa del este para convertirlo en vapor, que luego será niebla. Ésta se levanta hasta tapar las altas copas de los árboles sin nombre dando al lugar un aspecto lúgubre, como todo lo que rodea a Europa del este.La verdad que es un cuadro en si mismo. En ese instante debería aparecer un lienzo enorme que inmortalice esa imagen para siempre, aunque hoy por hoy, si un fotógrafo tiene talento, convierte una fotografía en arte. Conozco una chica con ese don. Esas cabañas son el pueblo fantasma, pero puedo asegurar que eso es falso de toda falsedad. Cuando uno ve esas cabañas en ese lago húngaro , ve a sus habitantes en la completa soledad, con sus familias quién sabe donde. Imaginen el peso sobre esos fuertes hombros de pescador. hombres que se aventuraban a vivir una temprada lejos de todo, aislados, solos con su fuerza, su ropa, su bote y su cabaña. Imaginen los lazos que se han creado en el pueblo, en esa isla, en ese lago de Hungría.

PSEUDO POSEÍA

El lapiz corre temeroso por el papel. El sonido de la T.V envuelve el ambiente. Las sillas vacías. El presente doloroso. El silencio que grita en la casa. Los recuerdo que brotan como el agua de un geiser. La vida se vuelve sinónimo de rutina. La unión del humano es la muerte. Todos vivimos una existencia inauténtica. Todos negamos la muerte. Todos buscamos evitar lo inevitable. Todos nos perdemos en el camino. Vivir una vida plena debería ser el objetivo. Nadie puede morir por uno. Vive, solo vive.

BELLO Y COTIDIANO

El patio colorido de la casa de Tablada 61 es un enorme lienzo que merece ser admirado. No se con qué ha sido pintado ni se por qué fueron usados esos colores. Sólo se que es una obra de arte, tomando al arte como algo subjetivo y personal. Curiosa necesidad la del humano de convertir en arte el mundo al cual ha sido arrojado. Curiosa porque el hombre, desde el momento en que abre sus ojos y se convierte en observador de su realidad hasta el momento en que los cierra para convertirse en la nada o en el todo, ve al mundo en colores y el mundo es de por sí un arte. Sin embargo, el humano se ha embarcado en una cruzada para hacer del mundo , perdón, de su mundo, un lugar mas bello al mundo al cual fue arrojado. El arte es belleza en su estado mas puro. Para otra ocasión quedará la discusión sobre si la belleza es un valor universal, un valor personal, sobre si existe o no. No es momento ni estas hojas son el lugar. El arte es belleza. Desde " La piedad" de Miguel Ángel o " La Mona Lisa" de Leonardo hasta el patio de la casa de Tablada 61.

SUJETADO

Lo que uno busca en la vida Es caminar el camino más seguro. Está marcado, no tiene sobresaltos Pero ese camino no trae la felicidad. Lo esencial de la vida, Lo más profundo y bello Está frente a nuestros ojos Solo que no lo vemos. Romper estereotipos. Romper cadenas culturales. Romper los prejuicios. Romper los sometimientos sociales. Des – sujetarnos nos hace libres. Des – sujetarnos nos hace nobles. Des – sujetarnos nos hace honestos. El des – sujetarnos nos hace mejores.

PERDERSE

El aire transparente del verano. El rocío que deja la noche en el pasto. El sol que asoma sus tibios rayos. El cielo se ilumina despejado. Las mañanas veraniegas en los pueblos de la pampa húmeda argentina suelen tener características muy especiales, y me atrevo a decir con toda seguridad que esas mañanas son más que disfrutables para un niño, aunque eso lo aprenda después, cuando ya no las disfruta, no porque no tenga el goce, sino porque ya no asiste al lugar. Dicen quienes saben que es por una cuestión de maduración que uno ya no asiste a esos lugares. Dicen que crecemos, pero para mí es porque a medida que la vida avanza, cada vez duele más volver a esos lugares y a medida que la vida avanza, la vida nos quita personas que hacen especiales esos lugares y momentos. No me quiero perder. O sí. Me quiero perder. Me quiero perder de nuevo en esas mañanas maravillosas de señoras barriendo la vereda, mi abuela yendo al mercado del pueblo a comprar papas, huevo, carne para hacer milanesas y el vino infaltable de mi abuelo. Pobrecito, tomó tanto en su vida que se terminó durmiendo en la eternidad por una enfermedad producto de aquello. Basta, no me quiero detener en eso, porque siento que juzgo a una persona por sus actos, y no soy quién para hacerlo. Me quiero perder en los pelotazos en la pared del galpón , en la guerra de piñas entre las ramas de los enormes eucaliptus que cuando los trepás te llenán de savia, en el ring raje, internarnos en los campos para intentar la venta de alimento balanceado para los ganaderos. Puedo asegurar que esas son las mejores mañanas para la niñez. Imaginá el resto del día.

PSEUDO POESÍA

El agua de un mate que atraviesa mi garganta El sol del anochecer da sus últimas luces No corre aire por No corre nada Los males de amores que no terminan El sueño que queda trunco Nos quedamos sentados esperando un milagro El milagro que nos acomode nuestro mundo Cuál es el verdadero mundo? El desamor, la frialdad, el dinero como Dios Los sueños, los colores, la vida que nos da Dios. En el mundo convergen sentimientos y sensaciones El mundo es cruel, hostil y despiadado Nos condena a la mediocridad de ser olvidados La lucha es el motor que nos impulsa a otra cosa A un mundo cambiado A un mundo mas justo A un mundo mas igualitario

DESTALENTO

Siempre quise pintar. Desde pequeño sentí una fascinación con la pintura que tiene orígenes desconocidos. Quizás sea una reminiscencia que trajo mi alma desde el mundo de las ideas, suponiendo que Platón estaba en lo correcto. No lo sé. La cuestión es que desde pequeño los cuadros producen algo en mí que no puedo describir con palabras. Me puedo quedar horas mirándolos, observando cada trazo, cada linea, cada milímetro de pintura. Con esto tengo sensaciones encontradas que convergen en mi persona y que siempre se decanta en la frustración. Desde chico quise probar, y descubrí que no tengo ningún atisbo de talento pictórico, ni de dibujo, ni de nada que tenga que ver con las artes visuales. En resumen, soy un inútil, quizás el mas inútil. Con la lectura pasa algo similar, pero a diferencia de la pintura, descubrí que tengo cierta facilidad de palabras y puedo escribir textos medianamente coherentes , y es algo que me llena de placer y felicidad. Con la pintura en cambio, chocan 2 océanos, por un lado el placer de ver una pintura y admirarla, y por el otro, la inmensa frustración de no poseer la capacidad de realizarlo. Siempre voy a llevar conmigo este destalento, palabra que acabo de inventar y que representa fielmente mi relación con el arte visual.